escarpado

Carlos Paredes, um Amigo aprendido na arte

2006-12-17T02:11:00.000Z

Pierre Almeida

fim de um blog que não chegou a ser.

ainda assim dedicado ao Amigo dono da beleza desta música.

nunca o esqueçam.

Carlos Paredes, não pode ser esquecido
até por não ter quem o possa igualar.

madalena pestana

raiz nas pedras

2005-08-22T23:15:00.000+01:00

Bryen Remer

2005-08-16T01:43:00.000+01:00

Bill Brandt

esperando sem esperar ficou ali

fumando o cigarro do tempo dessa espera

o vento o sal do mar arredondaram o corpo

que era aresta até então

adoçou os contornos e esperou

esperou o nada sem perder de vista

que algo pode surgir da imensidão

que é o vento que se alastra e cerca e ruge

"no ar. no ar. no ar. morrer no ar!"

mas ficou uma pedra, em sua esteira.

mais uma rocha firme a deslumbrar

quem por ela passe e até sentar-se queira.

"ah que mãos de moldar tens vento do sul!"

à sua volta árvores e o de sempre, azul.

hera sobre mulher-pedra

2005-08-16T01:38:00.000+01:00

concha

2005-08-16T00:05:00.000+01:00

introduction_wave

choro e bruma

2005-08-15T05:22:00.000+01:00

sobre o seu pó, à beira de água, regada ainda por algum choro e bruma muita bruma, poisou uma semente e ali ficou.

- deitem o pó ao vento quando chegar a hora.

os amigos fizeram-lhe a vontade. e a semente gostou, acomodou-se na terra macia como espuma, colchão de vida que ela num outro já, sorriso, preparou.

e de pequena planta rebento indefinido, em árvore, crescendo, se tornou.

- nada se perde, nada!

e a quem passar é permitido, se for gente de olhar com atenção, num dia de magia e bruma todo feito, vê-la falar com as esguias mãos. compridos braços abertos a inúmeros apertados abraços mas apoiados num tronco forte com raízes no chão.

- é minha esta terra e aqui fiquei.

espalha essa voz o vento que assobia entre os ramos do chorão.

à beira de água, na direcção do mar.

2005-08-12T16:53:00.000+01:00

Vou inventar uma flor

para pôr

no teu cabelo.
Uma flor com asas de lume

donde, em vez de perfume,

saiam sons de violoncelo.

E eu possa dizer à Terra:

“Sim. Bendito seja o teu ventre entre as mulheres.

Mas basta de malmequeres!”

José Gomes Ferreira

última prece

2005-08-11T23:03:00.000+01:00

cool_trees - DIGITAL PORTFOLIO

viveram lado a lado como irmãs

árvores altivas, paralelas

nenhuma vez

nem na adversidade

se uniram ou vergaram.

até ao fim dos fins.

aí, para não cair

juntaram os topos

dos troncos descarnados

não para se unirem elas

mas para a prece final

que lhes permitisse e só

morrer de pé.

mãos erguidas

2005-08-10T23:25:00.000+01:00

trees-kylu pomesky

Talvez na noite inquieta o teu passo sereno,
a tua voz chegada do princípio de tudo,
as tuas mãos erguidas num aceno,
os teus lábios de quem vai beijar o mundo.
Talvez na manhã clara o teu corpo de fogo,
os teus cabelos leque de todas as cores,
os teus dedos correndo as ruas do meu corpo,
o teu odor a mar por onde quer que fores.
Talvez somente a luz do teu olhar,
o sol que deixas sempre em teu lugar.

Torquato da Luz
(Poema trazido aqui pelo Lumife a quem muito agradeço.)

Paredes

2005-08-09T17:15:00.000+01:00

os olhos marejados. de chorar? não, da poeira envolvente que lhe afecta a vista já.

vagueia pelo campo. sonda o céu na busca de uma nuvem, que o vento acaba por arrastar para longe.

- minha terra assombrada!

vê o penar do solo gretado, aberto em dor clamando por água.

olha em volta e o negro das árvores retorcidas no brazeiro da véspera, dói demais.

corre para o mar. pára no molhe ouvindo o bater de ondas que a enchem de salpicos salgados.

- um dia hás-de avançar, galgar o espaço terra dentro, e tu mar terra rios serão um só. tenho a certeza.

pudessa ela apenas não pensar e ficar a olhar, ouvindo ao longe o som de uma guitarra.

- até da guitarra o tocador partiu.

tantos amigos foram e eu, para que fiquei?

a terra morre, parte dia a dia. devagar. olhando o mar como ela hoje, no molhe.

ontem mudei a foto abaixo nem percebi porquê. sei hoje:

2005-07-30T14:52:00.000+01:00

Photograph by Briga

escrevi "eu volto aqui" e não disse para quê.

ao regressar entendi porque mudara a foto.

esperei e mesmo sem ter feito nada, colhi: obrigada, Menina Marota.

Menina_marota

said...

Perto do céu

os ramos secos

ganharam vida

na seiva do meu

coração...

pedra a pedra

construí ilusões

morreram amores

mas eu fiquei

mesmo assim

sonhadora

sensível

imprevisível

na roda da vida

entre o céu e a montanha

de água pura

onde brota o meu

olhar...

Para ti, com um abraço e um sorriso ;)
1/8/05 10:59 AM

Valeu ou não valeu a pena esperar?!

a espera

2005-07-27T22:08:00.000+01:00

no quarto-salão estirava-se o tempo de espera infinita. não tinha certezas só a ansiedade a acompanhava nas horas nos dias nas noites vazias.

a espera: uma amiga. como se conhecem!

- de ontem, hoje não. espere quem quiser!

pareceu uma vida cada um minuto. cada uma hora foi eternidade. esperava o quê?

- quem?

esperava o amor. o que todos esperam.

não teve? sim, muito. mal alinhavado mal distribuído nos anos de espera.

tanto amor constante lhe oprimia a alma! queria tanto dá-lo quando apetecesse, no impulso livre de quem ama bem, mas...

a espera. sempre ela. impondo-se a meio. interronpendo cada gesto largo de espontaneidade.

uma qualquer noite sentou-se à mesa sózinha. acendeu as velas. abriu um bom vinho, encetou caviar e comeu as ostras sorvendo a preceito, com gula infantil.

tomou o seu chá de menta, por fim.

nunca mais esperou.

aprendeu a ser a própria companhia que tanto esperara. e gostou de si para se acompanhar.

nunca mais sentiu a casa vazia ou a mesa grande.

recheou de flores o quarto-salão para poder vê-las fosse de qual ângulo as estivesse a olhar.

livre de vazios. longe da ansiedade, soube enfim amar.

porto?

2005-07-27T13:02:00.000+01:00

tempo desperdiçado? não. não muito. talvez numa certa juventude inconsequente e só talvez.

olha-se ao espelho. não tem quase rugas nem isso importaria. duas mais fundas na testa as de pensar e nos cantos dos lábios de sorrir.

- nada mau para quem não se estica nem pôe cremes...

o espelho que lhe era vício na infância ( ou companheiro a reflectir amigos invisíveis) esteve abandonado demasiado tempo.

- nem a mim queria olhar ou sobretudo a mim?

nem uma ou outra coisa. ao ver-se veria no olhar o baço de reflexo de sol em águas turvas. luz que só refracta, não penetra a profundidade a que é suposto levar vida. não tinha vida a dar.

- e tenho agora?

detém-se no pescoço. sorri.

- este já me trai. trai toda a gente.

escova os cabelos.

- tanto tempo! "tanto mar!"

navegou vida fora. velas soltas. quando o vento não vinha, era motor. do cansaço fez força. da dor tirou sorrisos. e agora?

- agora, visto-me e vou sair.

Bom dia claro, Bom dia!

2005-07-25T11:05:00.000+01:00

in

não, não foi falha minha, eu voei cedo. ainda, havia uma mancha de bruma de algodão do outro lado do rio. espessa, branca. linda de se ver sobre o rio que hoje para me agradar, estava azul.
não foi atraso. foi chegar ao trabalho e ter trabalho o que é mais do que muita gente neste momento pode dizer por este doente país afora.

vim cumprimentar quem já me tinha deixado votos de um bom dia e aos outros também.

volto assim que conseguir, se conseguir, escrever alguma coisa que se leia, neste espaço meio diário meio fantasia como os outros por onde prepasso nos tempos que me sobram

que viva a vida!

2005-07-22T04:30:00.000+01:00

não, não se viram ainda livres de mim.

bom fim de semana. até segunda.

é à noite

2005-07-20T00:30:00.000+01:00

depois do último cigarro.

quando poisa a cabeça na almofada e fecha os olhos que um borbotão de ideias a acomete.

ideias boas para escritos reais.

sonoridades novas. novos denovelamentos das palavras.

tudo tão quase certo e belo como rosas vermelhas a brotar na neve.

rose in snow by Moosey

e adormece.

mas pela manhã um qualquer deus mau da noite levou tudo.

sobraram as memórias diurnas. o nada enformado em rotina.

todo o dia.

até ao último cigarro de antes de adormecer.

noite de raiva

2005-07-17T05:04:00.000+01:00

não não adormeceu. andou a vaguear na net como um bêbado pela cidade, sem rumo sem direiteza sem gosto sequer.

devia estar a dormir e não estava. caíra numa cilada. a mais estúpida, a da arte.

ela que sabe há anos que nunca se deve confundir a obra com o autor.

é só pensar em Deus e ver. se ele é bom que obra imperfeita deixou! ou o contrário?

que se lixe!

é impotente para resolver o mundo.

por isso levantou-se do sofá onde teclava havia horas e foi descongelar lulas para rechear.

porquê?

- odeia lulas. e se ainda lhe sobrar raiva para amanhã pode trincá-las com rictos de canibal.

pensando nisso há-de dormir melhor.

depois veio o tempo de esperar

2005-07-01T23:16:00.000+01:00

Women Waiting

mas... só depois das férias vou contar.

fim do fim de semana

2005-06-26T19:58:00.000+01:00

in

a música há muito tempo se extinguiu. comeu os frutos frescos que comprara. deixou o ar entrar pela janela. vestiu-se de pudor e adormeceu.

tempo

2005-06-25T14:44:00.000+01:00

o soalho aquece à luz de inverno.

mas é verão. talvez. só que hoje a luz que viola os vidros duplos, não tem outra cor que não seja a de inverno. a temperatura é que difere. apenas.

que acalmia de alma lhe advem de estar assim, numa solidão doce como se o seu leito não fosse o soalho, as tiras de madeira, mas a terra!

o tempo. o tempo é o que parece ser.

hoje ela é uma mulher serena e é inverno lá fora. a sua casa de madeira o quente e sereno aconchego.

o piano que em fundo ouve, sacia a sede de arte que nunca a abandona.

inverno na luz no som e no silêncio.

o tempo hoje fez o seu jogo e ali mesmo, no chão, irá adormecer.

chamas.

2005-06-23T11:06:00.000+01:00

ontem a lua era da cor do fogo fronteira ao fogo do sol a por-se dentro ao mar. a água tinha reflexos vermelhos, ardia ou dava essa ilusão.as breves nuvens eram da cor do sol. e tudo encandeava. tudo parecia uma fogueira só.

fui para casa, fechei os olhos.

- não devia ter olhado tão directamente os astros, vejo tudo em tons de alaranjado e luzes, luzes.

dei comigo a pensar. tantas coisas do mundo onde eu habito me inundaram de um rubor de impotência e raiva. ardeu-me o rosto.

Barbara Luck

recorri à música, mas era tropical, que mais dizer? toda a casa foi invadida por notas musicais quentes impulsivas a obrigar-nos a bater o pé no chão ou baloiçar no ardor do ritmo.

encarnado. alaranjado. amarelo.

chamas!

o calor permitiu-me um descanso leve apenas. ardem-me os olhos de pouco dormir.

afinal tudo ardeu, tudo ainda arde num rescaldo longo.

e que fiz eu?

hoje não vou escrever. para quê?

2005-06-22T15:52:00.000+01:00

Green Cornfield and Farm by Michael Hoza.

deixo só uma imagem de oferta a todas as crianças a quem roubaram o direito de correr em estrada recta, direitas ao horizonte azul, por verdes prados.

a vida é lá à frente!

amo-as a todas!

irmãs.

2005-06-21T16:49:00.000+01:00

a morte e a liberdade. pensa nelas com igual afecto ou desencanto.

ambas, se entram em nós, entram de vez. ambas só vêm quando têm que vir, ou bem à força da nossa vontade irredutível.

estava exausta. os últimos anos de doença tinham esgotado toda a energia que muitas vezes a distinguira da maioria das mulheres.

lutara para ser livre.

primeiro para libertar-se do ventre da mãe e daquele cordão a querer prendê-la ainda. depois para conseguir na sociedade o seu espaço sem vergonha no olhar ou cabeça caída.
desde sempre, então. era verdade.

mas agora era altura de sair de cena.

tinha um mundo inteiro de razões aceitáveis contra ela.

- eu não aguento mais!

seria um grito se tivesse ainda força para o dar. carregar desajeitadamente o botão da campaínha está bem longe de se parecer com gritar.

- é cobardia, dizem. e que sabem? que sabem deste estado já meio vegetal onde por mais amigo, já ninguém nos pode acompanhar?

Deus. é verdade, Deus! então e o livre arbitrio, é só uma palavra a não usar?

tinha pedido que a não acordassem antes que chamasse. queria descansar.

olhou o espelho na mesinha ao lado e sorriu a si própria.

- adeus vida, foi bom por cá andar.

Woman With Bird - by Anastas Kamburov

quando entraram no quarto para a medicação à hora certa, ela tinha unido em si duas irmãs, a liberdade e a morte.

tão bela de se ver. mais livre agora.

o cárcere

2005-06-20T23:40:00.000+01:00

quando voava via tudo de longe.

quando voava encontrava silèncio nas escarpas. no topo das árvores mais altas. olhava da distância e tudo era bonito, até os homens.

quando voava...

tinha dado trabalho a construção do ninho mas, voava.

agora. junto aos homens, olhando-os nos olhos, perdera o rumo a casa. de onde era?

que ventos ardilosos a tinham retirado dos fortes golpes de asa a que se acostumara desde sempre?

que árvores eram aquelas? um jardim.

que janela era aquela? guilhotina.

que homem estranho era aquele? diziam, diziam vozes à volta que era o seu.

mas como, porque magia louca iria um absurdo tal acontecer?

- os miúdos já se deitaram, estás com sono?
- estou só a terminar este parágrafo. vá-se deitando vá. eu já lá vou. boa noite caso adormeça antes.
- boa noite.

quando voava...
mas onde tinha ela posto as asas?

sobreviver

2005-06-20T11:28:00.000+01:00

Woman Tending Her Spirit - by Renee Rhodes

era urgente na hora. viver sabia ela ser diferente, mas resistir bastava. assim o conseguisse.

entrara numa história de amor de olhos vendados. não será sempre assim? dizem que não. com ela foi.

nos dois primeiros anos era difícil ser-se mais feliz. (ela já fora, mas sabia ser milagre a nunca repetir...). depois... depois nem deu tempo a que se apercebesse.

o homem era educado. calmo. controlado. nada fazia prever qualquer mudança.

e, no entanto, ela crescia dentro dele como hera trepando em muro alto. até o apertar com as gavinhas de uma dor aos outros difícil, impossível de entender.

a mulher acariciava-lhe todos os silêncios. queria tratar as feridas que doíam. mas ele não sabia onde doía o quê.

nos olhos azuis, doces do seu homem, cada vez se via menos reflectida. não só ela, a vida!

na solidão do quarto, onde mais ninguém a poderia ver, ouvia música e já nem lia, chorava. até os olhos lhe doerem e os fechar.

olhava o relógio sobre a mesa, quase hora do regresso dele. então embalava-se a si própria para ganhar coragem e correr para a porta a sorrir.

- olá amor, como foi o teu dia hoje?

subiam a escada de mão dada. eles tinham-se olhado. para quê responder?

diálogo?

2005-06-19T22:29:00.000+01:00

Portrait of Woman in Red - KEES

- estás tão silencioso...

- estou a ouvi-la.

- podias responder. sinto-me a falar para o vazio. oiço o meu eco.

ainda por cima com os olhos fechados... queres dormir? se queres baixo os estores e vou para outro lado. o que não falta é espaço nesta casa...

- não, obrigado. já disse, estou a ouvi-la.

- já nem sei que dizia.

- pronto. amuou.

- não amuei nada. simplesmente esqueci.

- falava do bresson.

- é verdade. ele e não só ele, para quem gosta de teatro, anulam os actores..

- ele é realizador. não é encenador.

- não era disso que falava. sei a diferença. você gosta dos filmes de...

levantou-se. foi buscar um copo de leite e chocolate preto. não perguntou à mulher se queria ou não e voltou a sentar-se. continuou em silêncio. trincando grandes pedaços de chocolate.

ela não retomou o tema ou qualquer outro. não valeria a pena.

dias. noites. dias de siêncios até as depressões subitamente chegararem a uma espécie de temporário fim.

- M. vamos à praia hoje com os miúdos?

- dói-me a cabeça , muito! ainda por cima é domingo. eu odeio os domingos na praia, você sabe. estamos de férias, há a semana toda...

- sabe, você dantes era divertida, ria muito. agora parece sempre triste.

eu estou bem e você nisso.

ela dantes.

ela dantes era uma rapariga feliz que não passava os dias, as noites, os dias, a falar sozinha. com o marido.

domingo

2005-06-19T21:03:00.000+01:00

devo ter nascido a um domingo tão pouco gosto do dia.

se tivesse a benção de ser artista ocupava-me a descrever o domindo e os outros dias em letras tintas notas musicais, mas nem isso o criador quis para mim.

caminho sobre fragas há tantos anos já que lhes perdi o conto!

por gosto, para não me perder, para lhes tomar o peso e saber da textura, colecciono pedras, todas as pedras em que tropeço, e eu tropeço tantas vezes!

tenho o soalho pejado de pedras, vindas de todo os cantos do mundo que visitei. caixas com pedras. taças de cristal com pedras, as mais coloridas, as mais frágeis.

- louca?

claro que sou. se o não fosse estaria noutro sítio e não aqui olhando o brilho de uma ametista grande e a ouvir vivaldi.

mas as pedras não são os seres mortos que aprendemos na escola. as pedras vibram. conheço a vibração de cada pedra. e mesmo as pedras mais sem graça como o são as do tino calceteiro (que tem bem menos graça do que as pedras, verdade seja dita), mesmo essas dizia, nos espantam com o que do meio delas é possível surgir.

do meio delas e só do meio delas: cactos, cheios de picos, mas que se abrem em flor.

mas depois de tudo, é domingo. não gosto dos domingos e nem tenho uma arte que me sirva para dizer que passava bem sem os domingos mas sem as pedras não.

estava tão simplesmente

2005-06-19T03:48:00.000+01:00

Head of a Young Woman - Leonardo da Vinci

alinhando memórias de quando não doía tanto ver ou pensar.

não esperava nada de ninguém. quem estaria interessado nessas velhas histórias senão eu que para as não perder, decidira contar.

mas nada do que parece simples o é de facto.

e vieram os rótulos e os embaraços naturais de os negar.

e vieram raivas sei lá de onde trazidas.

e veio o meu cansaço, afinal, eu estava ali para repousar.

oh, velho casario branquinho o que desencadeaste... e eu que só pretendia encontrar mais gente para te amar...

não vejam em mim nada, por favor.

afinal eu não estou aqui a incomodar. há tanto espaço solto nesta rede enleada.

deixem só que também o meu novelo continue a rolar.

que sede

2005-06-19T00:47:00.000+01:00

foto daqui

de poder também estender-me assim em macias areias. mas eu vivo nas escarpas. não quero correr o risco de adormecer.

não podem ferir-me mais. não posso permitir. não permito!

enfim, eu não peço mais que paz.

é tão difícil assim de se entender?

ora pronto!

2005-06-18T23:57:00.000+01:00

querias um blog só para ti, que é o que está na moda? aí o tens!

o problema é saberes o que fazer com ele.

ainda por cima está um calor miserável e não trataste do ar condicionado.

dispo-me?

pois claro. eles não podem ver. além de que ainda ninguém sequer sabe que isto aqui está.

então vou-me despir e já volto.