tempo

o soalho aquece à luz de inverno.

mas é verão. talvez. só que hoje a luz que viola os vidros duplos, não tem outra cor que não seja a de inverno. a temperatura é que difere. apenas.

que acalmia de alma lhe advem de estar assim, numa solidão doce como se o seu leito não fosse o soalho, as tiras de madeira, mas a terra!

o tempo. o tempo é o que parece ser.

hoje ela é uma mulher serena e é inverno lá fora. a sua casa de madeira o quente e sereno aconchego.

o piano que em fundo ouve, sacia a sede de arte que nunca a abandona.

inverno na luz no som e no silêncio.

o tempo hoje fez o seu jogo e ali mesmo, no chão, irá adormecer.